La palabra

Con el mas preciado sonido, la música trasmite esa vibración sublime que nos eleva, hasta el oculto rincón de nuestro espíritu, susurran tiernas las palabras en los oídos, y acarician la membrana misma de cada una de nuestra células nerviosas, así la palabra fue tomando poder, de manera profana y fue trasformándose en algo invisible, e increíble. Por tratarse de un bien abundante, los oídos le dejaron de prestar su debida importancia, y el tiempo y la imprenta avanzaron para lapidarla una bandeja de entrada. Cuando el orador es quien se explaya, los escuchas lo terminan admirando, por la locuacidad de sus dichos, y al ponerle énfasis a la palabra, el público expectante, le cree. Entonces surgen las propuestas donde esas suculentas palabras mejoran las posibilidades y nuestra la realidad, es quien escucha, el que se deja abrazar por las palabras, esas dulces, esas tiernas, claras, amigables, sencillas, humildes, frases que entran en cada una de nuestras ondulaciones y auriculares; y frente a ellas nos rendimos, no solo por su contenido sino también porque son la proyección amplificado de nosotros. En ese un punto es donde, elevado de tan suave brisa pulmonar, en momento preciso en el punto máximo de exatisis cacofónico, comienzo como a como despertarme de una pesadilla me arroja en caída libre al vacío, 9.8m/s2 que son como la velocidad de la luz, tan velozmente intento convencerme, y cuanto mas creo mas de prisa caigo, es irremediable que me estrelle de nuevo en el pavimento, tan duro, como la realidad antes vendida. Ahora que me veo cuan sapo, tomate, o baldazo de pintura en el piso, me trato de auto convencer: “Uno es lo hace, no es lo que dice, no es lo que promete; no es lo que los otros dicen de mi, sino simplemente lo que hace o lo que hizo” Esas palabras tan bonitas, no tiene fuerza frente a lo que realmente se hace.

Primavera.

Otoño, avecina el frío que baja desde el polo, veo los fantasmas en un colectivo, con mugre, con abrigos sucios, y con las resacas de un invierno que dejo la puerta entreabierta. El martillo que dibuja la nube del cielo, está sobre las cabezas de todos, y pasa desapercibido, pensamos quizás que mañana finalmente haremos lo que hoy no, somos la suma de todos esos inviernos anteriores, aunque nos vistamos de colores para recibir a la primavera. Acá ya no hay cura, para nuestras vanidades, nuestro egoísmo es sistémico y sistemático, ni siquiera nuestros intentos de felicidad nos hace humanos, por mas que creamos que podemos ser mejores, seguimos usando las mismas técnicas. Técnicas que nos ayuda contrariamente a ser peores. Azorados por la brillantés, como si el brillo, y la luz iluminara tanta palidez tanta opalina, con la brújula puesta en el diferente para bastardear, así somos. Ese puñado de hipocresía, camina en forma de río, por las calles de cualquier ciudad, un río que trae, grande derrotas, grandes frustraciones, grandes errores ocultados, como si las estaciones que se van, fuesen un regalo. Ningún día es un regalo en nuestra vida, sino un empréstito, un préstamo que nos han dado, que devolveremos de una buena vez por todas, en un pago, en un rato, en el ultimo rato de tu vida. Nadie vive, sin otro motivo que para el otro, porque detrás de esa nube (la del martillo), no está San Pedro, no…no, están los pájaros asustados cada vez que se acerca una persona para saludarlos.

La inconmesurable pradera de los hombres afligidos

Me había metido en un tubo negro, si bien podía respirar, se me habían formado unas gotas de respiración en la columena, la ropa me parecía demasiada ancha, y el calor insoportable. No se cuanto tiempo estuve ahí adentro, cuando me picaba la oreja, debía inclinar el cuerpo para el costado, tirar el hombro hacia arriba, aflojar el codo, flexionarlo, correr el cuello, y rascarme. Para comer era igual, pero trataba de acercarme raciones precisas a la boca. Nada me había obligado a entrar en ese tubo, digamos que fue decisión propia, a priori parecía un lugar placentero para vivir, aunque solo eran cuatro moscas las que a simple vista parecían, otras moscas más. En un principio, las moscas, se miraban entre ellas, y decían, este tipo no tiene, nada es igual al otro tipo, otra mosca interrumpía, y decía es peor al otro, la mas mosca de todas las moscas, se me paraba en la oreja y aleteaba, y la cuarta, se había puesto en la parte baja del tubo, en silencio sigiloso, a esperar a mis mierdas. Simultáneamente comenzaron las cuatro a revolotear en mi tubo, sonaban en la cabeza, en la boca, movimiento que intentaba, movimiento que ellas hacían, no era fácil moverme tranquilo.- De pronto recordé que había pasado mas de un año, así, que me comencé a cuestionar, todo, las moscas, el tubo, el calor, el miedo, el insomnio, y de tanto cuestionarme todo, todo el tiempo, en un acto de lucidez, entendí que no había nacido para estar en ese tubo, si aire, sin luz, sin paz. Así que saben lo que hice?....Salí, así de fácil me fui, había pasado tanto tiempo que me costaba recordar lo grande que era el mundo.

El otro cielo.-

No compartir un egoismo sistémico, de una sociedad enferma, tiene complicaciones, en este mayo fueron agravios los que fueron cayendo de las copas de otoño, la ingratitud en los necios asoman una idea funcional de infinito, la planicie efímera de la mente humana, se usa para correr velozmente hacia tu sillón, con forma de culo. La jungla tiene olor a hotel alojamiento con respiración de cebolla, se conjuga con olor a camperas sucias y un aire viciado por residuos del residuo petrolero, la nariz seca, y el estomago fètido. El sentimineto que detecta la presencia de la jungla es de languidez, irritacion ocular, ansiedad, y cansancio. Sin ir mas lejos éste es el máximo y mas violento asesinato cotidiano, la falta de sensibilidad bilateral arroja como método a los jibaros insaciables que hoy se creen personas. Aunque resulte cursi, existe otro mundo, el mundo de los que nunca han vivido en la jungla, un mundo de flores, luces y colores, un mundo de niños jugando y cantando canciones de ronda, El mundo que se construye con el otro, mas allá del imperio de Wessex, mas allá de cualquier idea de agresión, existe una repleta pileta de felicidades, dentro de cualquier mundo que nos planteemos, este mundo esta embarazado de otro mundo posible, habrá entonces que esperar el punto exacto para darlo a luz.

La muerte escandalosa de la etica

Perdiendo, la hermosa posibilibad de ser feliz, sin querer uno se concentra en cosas ingratas, de repente te encontras convenciendo a tapias, guardando tus alas, solo por temor a que las vean. Tu vida misma es contener la respiracion 8 minutos, y aunque trabajes fuertemente, tu esfuerzo es inocuo. Los tiempos vienen, violentos, decian y los perros, cada vez tienen mas hambre, y uno se parece mucho mas al hueso que al plato. Tanta presion, tanto desenfado, tanta agresion, no puede pasar de lado. El desgate de nuestra vida, el dolor de todos los que han sufrido, el violento acontecimiento cotidiano, nos controla. La muerte escandalosa de la etica, en manos de los hombres, y el amor olvidado, los sentimientos validos: La ira, el odio, la envidia, y como concecuencia la violencia. Ser parte de todo esto, es ser nada.

Capitulo 33 (ultimo parrafo) Libro de la Vida

“La niña se cagaba encima, mientras hacíamos malabares para que nos avise con una antelación necesaria para cambiar sus pantalones, la princesa estaba entrando en un sendero de años, carnes y mal humor y el teléfono nos contaba novedades de amigos, el umbral de la puerta acumulaba la realidad. Hacia ya más de tres semanas, había comprado una planta de ajo, me había bañado tres veces en vinagre de alcohol, habíamos plantado una plantita de ruda en el Living, pero no había caso, seguían cayendo esquirlas de la última adulteración de mi DNI. Mi mañana me encontraba mirando a los Cartoneros de Trelles, en Osorio, escuchando IMAGINE, y creyendo en que algún día serán las cosas mas justas para todos. El camino…el cementerio, El Cano, La puerta, La tarjeta, El pasillo, El saludo, La PC, el Nextel, el teléfono, el mail, el tiempo, era la cinta de montaje que terminaba el proceso productivo de la Banelco. Pareciera que la vida lentamente se iba poniendo en su lugar, como si todo ese camino recorrido desde hace años, entraba ahora en un sendero abrumador y tranquilo, que solo con constancia y buen humor me dejaría en buen puerto. Ya no era necesario encontrar nada que me disperse, todo llegaba y se colocaba en su lugar, como una película que pasaba de atrás hacia delante. Mi feliz vida, era ahora una vida feliz, sin lujo, es cierto, si excesos, es cierto, todo colocado en un extremo equilibrio, incluso ahora la brisa mas suave, tenia lugar en el ensamble mágico de mis días. Aunque el olor a ruda, me asfixie, aunque la alfombra tenga lamparones de mierda, ya no había vuelta atrás, y no hay caso…ya estaba todo hecho, escrito y porque no por hacer y por escribir.”

Tiempos Modernos

Mientras existan, factores económicos que detengan el avance tecnológico, mientras las religiones sigan dividiendo a las civilaciones, mientras existan programas de televisión para vender productos inertes, mientras exista escases. No habra evolución humana posible, la sumisión incondicional de la razón humana, oculta en artefactos bobos, la educación que enseñe a repetir conceptos y no a razonarlos. Los niños entrenados para servir al sistema, algun dia nos diran que haz hecho. No cuidamos la tierra, ni el aire, ni el agua, no hacemos nada par deterner este genocidio. Todos responsables de la muerte de hombre, este hombre que dejo de discutir sobre ciencia, para ir a trabajar esclavo, para gente que con codicia termina sometiendo la libertad. Bajo estas reglas nadie es libre, no es libre el niño que viene al mundo como el padre que lo trae, no es libre el empresario que custodia su tesoro para no perderlo, como tampoco lo es el trabajador que no tiene opción. Los campos de concentracion modernos, son la oficinas, y la esbástica es el logo de tu compañía, facismo neomoderno, quien no tiene logo a quien seguir, es el enemigo, y como concecuencia debe ser exterminado. Esta es la civilacion que tenemos, esto es lo que hemos construido, un paradigma que debe ser cuestionado por nosotros para que nuestros nietos, y bis nietos, entiendan en nuestro sacrificio la única oportunidad de disfrutar el mundo que hoy imaginamos y ellos disfrutarán.

Hoy

Sono el despertador a las siete, me bañé, caminé los 45 minutos de siempre, trabajé hasta las 15:15 hs en mi trabajo contabilicé que hice 23 cosas diferentes, entre estupideces y cosas de requieren más complejidad. Comí cuatro sanguches de miga, un pedazo de torta, me fui corriendo a tomarme el Subte, el subte estaba cerrado, decidi no ir al centro, retome la jornada y hice otras 10 cosas diferentes. Salí del trabajo cerca de las 18:30 me fui caminando a casa otros 45 minutos aproximadamente, hablé diferentes temas con Teresa, la despedí hasta el jueves, mientras Ana dormía le preparé la comida a Ana y a mi mujer, hablé por telefono con Natalia dos veces la primera me corto porque se enojó porque no habia cambiado un cuerito, la segunda me llamo para que vaya a comprar pan, y algunas cosas más, baje fui a comprar con Ana, mientras íbamos Ana saltaba descontrolada por la calle, compramos Salsa de Soja, Pan Rallado, pan común,todo salió 33 pesos, llegué corte el queso para ponerle a las milanesas, Ana se hizo pis encima, la cambié, di vueltas las milanesas, puse la mesa y preparé el Jugo, Ana tiro la comida y el Agua, limpié el piso, Natalia llegó, le serví la comida, mientras ella comía, cambié el cuerito del agua caliente, yo comí un roll de sushi que había cocinado ayer, fui a la comisaria a ampliar la denuncia de la falsificacion del DNI que me hicieron la semana pasada, en la comisaria me dijeron que debia ir mañana, fuimos con Ana a tomar un helado, llegue a casa prendí la computadora, y escribí esta nota. No tengo ni un poco de energía para hacer revolución alguna y ese es el simple secreto del sistema.

Fuera de Término

LLegue, tarde otra vez, tarde...tenía tantas ganas de decirte de todo, ahora ya no tiene sentido..te fuiste. No creo que hayas sido tan importante, fuiste a ser franco otro más, uno del montón, insulso y opaco, gris y blando, casi bueno, idiota y comprensivo. Fuiste nada, y por nada te convertiste en algo...algo con gusto a poco, pero con gusto al fin. Parece el Bonaerense, de Trapero, un tema de cumbia al fondo, con un sonido metalico, mas allá que Tambo Tambo, están los petardos, y cada vez que te concentras....te das cuenta lo tonto que fuiste por demorarte. En fin te lo digo entonces, porque como era tan de tarde, no me voy a quedar con tanta cosa adentro. Que este 2012, se termine de una vez por toda esta mierda....Que el 21/12/2012....pase algo magico, y que vengan las tortugas ninjas a cambiarnos la tierra, que Diana baje en ese mismo instante y dispare contra Barak Obama y el Papa coite, en el loveparade de Berlin, sino me voy a sentir defraudado por Nostradamus y los mismisimos Mayas...Ah y una cosa mas: "Feliz año creas en lo que creas...no creas en lo que vez, sino en lo que ven tus ojos cuando no miran...todo lo que gira está acá para distraerte..."